La scatola dei colori
Non sono mai stato bravo a disegnare. Ogni volta che traccio una riga su un foglio, sembra che sia dotata di vita propria. Fa quello che vuole. Non va dove vorrei che andasse. Non mi mostra quello che avevo immaginato. Però mi è sempre piaciuto colorare. I colori sì, sono miei amici. Li metto lì, a riempire spazi, linee, pensieri e immagini. Quando coloro mi sento bene. Sono veramente libero. Posso colorare dentro e fuori, non ci sono limiti. Mi dispiace solo quando si spezza la punta del mio colore preferito. Perché c’è un colore che uso sempre. Anche quando sembra che non c’entra niente, trovo sempre uno spazietto per metterlo. È un po’ come un caro amico. Gli racconto di me, di quello che vedo, delle mie emozioni. Sa le mie paure. E mi aiuta a metterle fuori. Oggi ho sentito dei grandi che parlavano. Dicono che in un posto qui vicino ci sono le bombe e i carri armati. Dicono che le strade sono piene di soldati e di cadaveri. Io non lo so cosa sono i cadaveri, ma i carri armati mi piacciono. Sono grandissimi e vorrei guidarne uno. Dicono che arriverà anche qui, che non avremo più niente da mangiare. Sorrido. Di sicuro la mamma mi ha già preparato la merenda. Lei mi fa sempre delle cose buonissime e mi dice di mangiare piano, ché non me lo porta via nessuno. Mio padre mi ha guardato. “Mi dispiace”, ha detto. Io non lo so se ho fatto qualcosa, non so perché è dispiaciuto. Però so che quegli occhi mi hanno fatto paura. Il suo sguardo. Sono solo un bambino. E ora ho un muro, delle righe sbiadite tracciate da qualcuno e la mia scatola di colori. Magari riesco a scacciare via il suo dispiacere. Di sicuro, lo farò con la mia paura. Il mio colore preferito ha la punta appena fatta.
(Foto di Coqbaroque)
(via coqbaroque)
